Dia de chuva

Gosto de dias chuvosos. Desses em que se acorda e logo se é ninado pelo doce acalento da água na janela; desses que parecem , não importa a hora, ser sempre domingo de manhã. O canto da chuva é um canto doce que colore todo o dia em leves e misteriosos tons de azul e cinza – e outras cores. Doce e triste. Igual ao embalo da voz materna nos ouvidos da criança. Igual à esperança que nos consola em tempos escuros.

Chuva azul claro

Mas o canto da chuva é um canto que possui diferentes tons e andamentos. Tem a chuva azul claro e lenta, que parece se arrastar pelo tempo e pelo espaço, perpetuando o vício da preguiça e a penitência do tédio. É a chuva que nos faz passar, passivos, toda uma hora, uma tarde, um dia, uma semana. A chuva azul é a chuva de quem vê a vida passar – pela janela, jamais da rua. Tão logo acaba, já parece que não existiu. Se não fosse o brilho fosco do asfalto molhado, ela nem pareceria ter acontecido.

O negro boçal asfixia a cidade

Também há a chuva negra, boçal, pesada como um peito que agoniza e acelerada como uma taquicardia. Essa também pinta o ar, mas da cor dos nossos maiores desesperos. Quando cai, não há prédio que não trema sob sua grandiloqüência. Nem homens. É sob o pesado escuro asfixiante das nuvens e os imperiosos brados dos trovões que são varridos a prepotência e o orgulho humanos. Em enxurrada. E, em dias assim, tudo quanto se quer é um abrigo no caloroso teto dos braços de alguém. Descobrimo-nos, pois, crianças.

Os mais belos, românticos - e suaves - atos de amor.

 

Existe, também, a chuva rosa. É aquela que cai lenta e suavemente e é sempre adoçada pelo doce perfume de cabelo de mulher. É essa a chuva gostosa que ornamenta os mais belos e apaixonados atos de amor. Por outro lado, existe a chuva vermelha, intensa, mas delicada. Feroz, mas carinhosa. É a chuva que aquece os beijos mais ardentes e as carícias mais ousadas. É chuva de verão. Chega furtiva, acontece estrondosa e sai à francesa. Sempre deixa marcas, conseqüências. Seqüelas. Fenômeno curioso é quando caem juntas a chuva rosa e a vermelha. O andamento de sua canção torna-se difícil de metrificar, sua intensidade parece jamais ser uniforme. E o tempo se torna algo irrelevante. Sua cor é única. Não se confunde nem com o vermelho nem com o rosa, mas possui e engloba os dois. E ainda é mais. A ela, chama-se amor.

As chuvas não colorem apenas o ar. Têm, também, aquelas que colorem os olhos. É o caso da verde e da lilás. Suas tintas têm algo a mais que as faz penetrar além da barreira das sensações. São as chuvas que preenchem os olhos com a cor que eles desejam ver. Mais. Com a que lhes falta. Contudo, enquanto uma é esperada com rezas e lágrimas, lágrimas e rezas são usadas para afastar a outra. É que verde é a chuva que inunda as terras e os olhos do campo com a inconfundível e reconfortante aquarela da esperança. Já a lilás é a chuva que vem homenagear aquele que é velado e consolar os que partilham da dor da morte ainda em vida. Amiga indesejável. No entanto, apesar de distintas, ambas trazem uma característica em comum: suas águas não secam, mesmo após o fim do temporal.

Dentro de cada gota, há um arco-íris

Mas a grande beleza da chuva está no fato de que ela adota uma cor diferente para cada olho que a contempla. A chuva azul claro que contemplo da varanda pode ser, a alguns quarteirões daqui, lilás, após um triste telefonema, passando, ainda, por um forte vermelho em torno de um casal que se beija encostado em um poste na esquina. A chuva tem sempre uma cor, mas, também, tem todas. Ao mesmo tempo. Mais do que azul, rosa, vermelha, negra ou lilás, a chuva é branca. E, mais do que branca, a chuva traz, em cada gota, o infinito arco-íris que se chama vida.

“Olha,
Entre um pingo e outro
A chuva não molha.”

-Millôr Fernandes